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En el cielo corren montañas de seda. Blancas como el fresco algodon después del baño de Rocío. No lo sé pero parece suave. Lo veo desde abajo mientras camino. Mientras el ruido de la ciudad me obliga a buscar refugio en esta barca azul.
Y mientras ando, mis oídos hablan sin musica. Me caigo de esa barca sobre el timón de otro ser. Extraño,dulce como el algodón de azucar. Montaña de seda bajo una fina, la capa azul de azucar glas.

Ser

Todo lo que está en mi, todo lo que está de más, de menos echo todo eso. Lo que fui, lo que soy, los árboles que no pude escalar por miedo a caerme, y los que ya no quiero escalar porque ya no tengo miedo . La arena roja que besaba cada una de mis caidas y con diligencia me levantaba cual madre entre lágrimas de otoño. Todo, mis amores, mis amistades, mis vivencias, mis sueños, mis secretos y dolores. Todo eso,

Todo eso será parte de mil escritos tirados al viento. Al viento serán lanzadas todas mis ideas, todo mi amor. Quiero que vuele, que se vaya, vuele lejos de mi y conozca mundo. Que cuando vuelva, mis letras hablen distintas lenguas, bañen distintas aguas, besen distintas pieles. Quiero ser para escribir. Sin llegar a revistas caras. Algo puro, algo quebrado entre el corazón y el abismo de no saber. Pero siempre viendo una luz de guía.

Sin saber que hacer pero sin perder quien ser. Conociendo mi ser perdido en el camino de vuelta. Sin esperar al barquero de monedas que dan vueltas. Así quiero que sea. Así quiero ser.

La jauría

Nos verás en la calle o por las redes. A pata portando el cielo por zapas. Es posible que dentro de un coche, un Mazda, BMW o Seat tal vez, dejando que nuestro buen humor arda en esencia como el combustible que nos queda. Nos verás riendo yendo a visitarte. Es posible que veas alguno siendo el centro de atención en algún antro. Bailando serio o con la cara pintado de alegría. Oye el tintineo de las cadenas que portamos. El choque de nuestros puños . O el brillo de nuestras ideas. Oye el grito de cuando nuestros ojos se encuentran. Aullidos que nos localizan aunque no muy a menudo nos vemos. Y es que a veces nos pillan tratando como reina a nuestras princesas. Puede ser que veas alguno, montado sobre caballo con rosa en mano rugiendo en plena carretera :hambre de buena vibra.

Hay ocasiones. Noches señaladas, de días rasgados por los cielos, en los que el rojo de nuestros ojos nos delata. Y a pesar de ello,

Somos jauría.

Lobos de una ciudad perdida . Panteras del color que representa nuestro continente.

Somos jauría.

De cada forma de ser, de cada modo de estar.

Somos jauría.

Manada echa de otro material. Nuestras  cicatrices toman formas distintas , mas  viven un mismo dolor sin ser color que lo define.

Somos jauría.

Porque de nuestras pisadas, nuestras historias. De un llanto, ira para quien lo provoca. De nuestras alegrías,nuestro disfrute. No a falta de lágrima sino para cumplir nuestras metas.

Somos jauría,

Manada con espacio entre mil tonalidades:el excéntrico y el don Juan,pero no Tenorio. También hay un caballero de negra armadura,serio, aunque sólo nosotros sabemos de él y su porqué. Hay un apasionado, frenético, tan impulsivo que cerca de él, el aire no sabe hacia donde correr. Hay un niño alegre al que no se le escapa una risa. Un mimado de la vida, malcriado del futuro incierto. Otro  lobo porta ojos que dicen ser forma y parten por cada estallido sin ser palma de su pecho .Ellos. Nosotros,

somos jauría.

Nos veras bailando en la calle, moviendo nuestros cuerpos al frenético ritmo del que sabe disfrutar sin preocuparse del qué dirán . Y es que entre nosotros cada uno goza de un don especial.

Somos jauría.

Somos jauría y jauría seremos.

Frio e invierno

Frio e invierno : son las únicas palabras que vienen a mi cabeza cada vez que mis desvaríos superan las torrenciales lluvias de mis ideas. Latidos que como tambores resuenan hasta lo más hondo de mi ser. Tierra fértil oigo. Tierra fértil, la canción que pega de su palma. La canción que pega de su piel.

Todo nace y muere hoy. Todo nace y muere hoy. Es pues tú,serás mañana. Hoy estas sin ser y por eso que jugaremos, y a futbol , y moriremos pues mañana habrá tiempo,porque nacerás el 16 de febrero. El dia de los muertos/el dia de los vivos. El dia de las contribuciones,de las dudas, de los dias nublados. De las pocas ganas de estudiar.El dia de los desvaríos.

Atrevome en esta fria habitación, sin ganas acurrucado bajo calida manta a levantar ya una cansada vista. Emtonces alcanzan mis ojos a ver un viejo calendario. Un viejo calendario. Tan viejo que ya no existe.

Raro

Y parece q me pase todo el tiempo buscando a alguien que no conozco . Es raro. Todo es raro. Todo es raro y admito que yo, también soy raro.

A veces oigo una voz que jamás habia escuchado. Tan aguda y tan grave que no puedo reproducirla. Y en mi oscuridad se iluminan unos ojos bonitos que jamás miré. Un rostro fugaz que jamás vi. De una pintura que jamás pinté. Es raro todo. Es todo tan raro.

Parece que me paso las noches contando las estrellas que avisto desde la ventana de mi cuarto y me paro en mi número favorito esperando que caiga del cielo un ángel. Pero es sólo pasa en las películas verdad?

Vivimos en un mundo raro. En un cobijo, en un puzzle desordenado donde son pocas las piezas que con otras encajan. Será que alguien nos esta gastando una broma? Si es asi no tiene gracia.

Con traje y esmoquin

El diablo baila con traje y en esmoquin. Aposenta su risa malvada sobre una fina copa de viento blanco,donde deja que las burbujeantes chispas que explotan de emoción toquen otro tango.

El diablo deja llevar sus carcajadas de cada rocío hasta altas horas de la mañana, se desliza por mentiras de infieles. Mueve su frenética diario, su pluma como hambrientas caderas a las tantas de con falta de amor. Rompe sus vasos de porcela fría y pisa sus flores. El diablo lo deja y baila con traje y esmoquin.

Y el tuyo?

Yeneba tiene 22 años. Es una chica estridente allá por donde pasa. Una chica normal pero con ideas un tanto extravagantes. Ella es fantasiosa y le gusta hacerme rabiar. Disfruta con mis quebraderos de cabeza y se rie de mi cada vez que le hablo de mis amoríos.

“Ay Yaya, eres tan joven” Me dice, y es que aunque yo sea mayor que ella, ella siempre pensará que es mayor que yo. Le echo un vistazo a sus pies y en efecto. Lleva las nuevas Vans del mercado. Le favorecen, pero la posición de sus pies me indica el poco interés que tiene en lo que le digo. Y de repente me corta.

“Sabes qué?” Dice con su tono animado que usualmente utiliza para las buenas nuevas. “Puedo ver el color de las almas”.

“El color de las almas?” Le dije entre risitas. “Como que el color de las almas?”

“Si Yaya, el color de las almas. Todas las personas tienen el alma de un color y este varía en función de sus emociones”

“Así?” Pronuncio mas esta vez con tono curioso. “Y qué diferencia un alma de otra?”

“Eeeeeeehm, pues déjame pensar… Sabes que todas las personas tenemos un alma, no?”

“Si, eso si”

“Pues verás, igual que para cada cuerpo hay un alma, para cada alma hay uno o varios colores que le identifican. Estos colores se pueden tornar más oscuros o más claros o incluso cambiar y ser un color totalmente diferente en función de nuestras acciones. Y hay tantos colores como los puedas combinar.

“Y que diferencia un color de otro?” Le pregunto con asombro como si estuviera hablando con una catedrática. Ella se recoloca los pies de tal manera que la punta de los mismos dirigen su atención hacia la posición donde se coloca mi cuerpo. Me mira fijamente, se rie y prosigue.

” Nuestros pensamientos más profundos, los actos espontáneos, impulsivos. Nuestros pensares más primarios, nuestras ideas, nuestros deseos, son fruto del color de nuestra alma. Son cosas de las que no podemos escapar ni controlar sino en acto pues nada más que ese color nos sujeta de la realidad. Pero no sólo el color de nuestra alma. Lo que nos rodea, la experiencia también se ve sujeta a esto. Osea que lo que somos por dentro, se debe al color de nuestra alma y a nuestras experiencias vividas. Hay personas con el alma gris, otras con el alma negra, blanca, azul, magenta, lila, rojo,rosa, multicolor, lila y azul,cian, verde, verde lima, amarillo, verde militar, azul oscuro.”

” Si si si te he entendido de muchos colores, puedes seguir… ” La tenía que parar, la conozco que sino…

” Hay tantos colores como personas hay en un pueblo pequeño. Por lo general cuanto más clara es un alma, mejores pensamientos y más positiva es su portadora como recompensa a sus buenas acciones y por el contrario, cuanto más oscura es un alma, más negativa es su portadora y suele tener peores pensamientos, pues a actuado mal en varias ocasiones . Pero no es siempre así, hay personas con el alma negra que acaban(eso si con mucho esfuerzo) convertiendose en las mejores almas y personas. Luchan cada día contra sus propios impulsos, contra sus deseos y sus peores pensamientos”

“Y cómo lo consiguen?” Le pregunto con los ojos abiertos

Ella vuelva a soltar una risita, se acerca a mi

“Oye tus ojos parecen un espejo”

Y como arena que cae desde una montaña, desaparece.

Como Saory

Él quería que ella fuera feliz, que se olvidara de la tristeza y la pena.

Ella quería verlo feliz, supongo.

Él nubló su juicio, dijo una mentira tras otra, creyó que lograría que ella fuera feliz si lo odiaba. Así que cerró los ojos y planeó el odio perfecto.

Ella creyó que él sería feliz si decía la verdad. Optó por ser sincera.

Él ahora se muestra frío. Distante

Ella distante también.

Él no tiene más remedio que hacer lo que planeó, pues, cree que ella será feliz si él desaparece.

Ella tomó un camino ya desde hace mucho tiempo lejos, muy lejos de él

Él recién acaba de dar su primer paso en un camino lleno de espinas y ojeras

Ella no sospecha nada

Él no sospecha nada

Ninguno sabe del otro, por muy bien que se conozcan, hay cosas que nunca se dirán

Ella ya se olvidó de él

Él, ya se olvidó de ella

En busca del don

Voy en busca del don de la escritura, dirección al olvido, calle del recuerdo más barroso.

Ya no tengo otro objetivo mas que ser cáliz para ese poder. Que maravilloso sería poder moldear las palabras a tu antojo, ser artesano de versos libres. Crear, conectar y reconectar palabras hasta escribir la vida.

Voy en busca del poder perfecto, de aquello que anhela el ser cuando no es ser. Voy en busca del don de la escritura y me apoyo en Benedetti, me apoyo en Rimbaud y de vez en cuando mi dedo acaricia la melena de Safo.

El viejo Cortázar aparece cuando quiere para ser el más estricto maestre, es por eso que siempre acabamos discutiendo.

El bardo inglés toca la puerta antes de entrar, pero el sabe que siempre es bienvenido él y su canto a la vida, a la muerte :al amor.

Voy en busca del canto perfecto, en busca del don de la escritura. Y no sé que sea eso. No sé si es una isla, pero si así fuera. Hacia que dirección partir?

No sé si es un libro y de ser así. Merece la pena leerlo?

No sé si es una persona, pero sé que siempre merece la pena tropezarse. Pero si no existe. Porqué me divierte tanto el camino?

No sino por

No sino por ser libre a viva voz ciega que no hace más que señalar lo obvio.

No sino por seguir las huellas escritas de un viejo libro y demacrado por el tiempo y sus ocurrencias.

No sino por ser parte de mil historias contadas al revés por lenguas del futuro entre miradas del pasado y espectativas tras innata lucidez.

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