Lista

Un lado de esto y un poquito de lo otro. Un poco de esto y un poco de lo otro. Un toque de esto y medio de lo otro. Cuando dejemos de tratarnos como una lista, empezaremos a vernos como lo que somos :Personas, animales imperfectamente perfectos.

Feliz Navidad

Hay esperas que saben una eternidad de ideas que vuelan por las mentes de los distraídos. También hay esperas fugaces que pasan delante tus narices y no te das cuenta, esto no pasa en el aeropuerto.

El aeropuerto y la espera. La espera y el aeropuerto. Parecen hermanas siamesas con cierta atracción por lo prohibido.

Hay veces en que se adentran en libros para aunque sea por unas horas, vivir una emocionante aventura. Despedirse del sueño y vestir con colores brillantes.

Sentado ahí, cerca de la puerta de embarque se encuentra parte de mi ser;con un teléfono con la mitad de su batería y el doble de sus ideas. Teclean mis dedos al son de Kaze y observo a la gente ,que bien se lo pasan y más por estas fechas tan señaladas.

Matemática del llanto

4 amigos me acompañan allá dónde voy. 2 amigas me cuidan allá dónde voy. 1 alma sopla ventiscadas que escapan de las nubes negras que me rodean. Un hilo me sigue rodea mi cuello y vete a saber tú en quien se conecta.

No tengo prisa

Una vez creí saber a quien me unía. No fue así, con el pasar del tiempo las casualidades que nos unían se fueron torciendo. Las cosas se volvieron turbulencias sobre un avión sin pasajeros.

Yo, cada vez más noche.Ella, cada vez mas día.

Yo, más ambiguo mientras que ella caminaba sólo hacia una dirección.

Yo, oculto tras mis cultos. Nido de misterios paisajes grises y luz sin camino. Ella, sombra de un sol sin llamas y luna del gato perdido, con botas amarillas que escampan charcos de un barco sin timón.

Ella, diferente de cualquier otra mujer que hayan visto mis ojos. Yo, perro sin collar cansado del frío invierno.

Ella y yo. Promesa de una potencia jamás cumplida. Jamás dicha por sus labios. Jamás cumplida por el enganche de un hilo, movida la mano. Brujería de quién teje. Y sin vacilar, a ella se asemeje.

Se rompió el hilo.

número 7

No quiero ser partícipe de  dichosa carrera  vivida a toda prisa llamada vida. “Número 7” me llaman. El número pegado en mi pecho marca mi destino.

Me niego!Agarro parte de mi pecho. Aprieto con fuerza , me lo arranco y lo tiro al suelo.

Numero siete ya no existe.

Sólo quiero ser una gota más de un río sin corriente y que desemboque hacia ninguna parte somnoliente. No quiero una vida ligada al valor de un papel maldito por los prejuicios de gordos arrogantes que apenas sienten el palpito revolucionario de su medio corazón roto.

Quiero no. Sueño con ser aire echado a volar sobre lluvia sin mojar. Pez rojizo dentro de una corriente de un amor sin contradicciones. Pero no quiero ser cielo. Ni azul perdido de entre su inimaginable inmensidad.

Quiero ser no. Seré la gota que se estampa en su ventana a media noche mientras ella se entretiene inmersa en alguno de sus libros favoritos. No huyo.

Me desvanezco por el vaho cubierto por esta ventana . Noto como ser de mi se resbala sobre el vidrio. Se diluye, mi cuerpo cabalga sobre un corcel de vidrio. Un dragón transparente pega sus labios en mi frente y salen de su boca palabras más que llamas:

Basta!

Temed a las lenguas salvajes que dan vueltas sobre su misma isla. No fabrican armas, ni tienen cura para su locura. No tiene poder, ni dinero pues corrompe. Poseen sus palabras visto desde sus sueños y sus sueños avistado desde los   cielos.

Basta! porque no quiero ser parte de tu lista. No quiero tachones, ni ser escrito en mi interior.

Yo seré el que escriba.

Quiero poder confiar! Que no huyan de mis llamas y por eso sueño no. Seré agua. Una gota de lluvia de entre tantas que pueda, sea capaz de escribir de sus venturas . Poner códigos y que los curiosos descifren.

 

 

Raro

Es difícil amar por mucho tiempo a quien no ama tu ser por mucho tiempo. Y es difícil querer poco a quién a dado más que nada por verte reír.

Es difícil albergar atisbo de esperanza por algo que jamás llegó. Y es que al final. Parece que la presión que somete del río nos separa  del viento.

Cuando ríe

Joder, que bonito cuando ríe.

Que bonito cuando se ve su bonita curva pintada sobre el lienzo que son sus labios.

Ella, cuando ríe parece que vuela y
se levanta varios palmos sobre estos cielos rojos en busca de algo más y algo menos que el brillo que duerme en sus ojos.

Joder que bonita. Y que bonito
cuando levanta sus manos al cielo, grita de emoción parece que se eleva hasta colocarse encima de nuestras cabezas. Ella.
Siendo así protectora de las estrellas más fugaces y de lunas llenas por verdades

Y es que cuando ríe, mi alma se conmueve,
baila al ritmo de las olas del mar.

Cuando ella ríe este mundo aunque sea sólo por un segundo.
Parece mejor.
El sol,
parece brillar con más fuerza.
El viento ya no es castigado por batir sus alas en contra de los plumiferos de fuego.

Porque cuando ríe la música dice lo que quiero

Es capaz su risa de darle pausa al reloj. De romper el tiempo en cuatro trozos y de tirar los restos al abismo de las causas.

Me lo voy a tomar con calma , aunque sea andaré sobre mis futuras pisadas.

Luz quiere ser oscuridad

Luz quiere ser oscuridad

Luz quiere vestirse de su ego más profundo

Atrapar mariposas de ceniza y que desvanezcan sobre la palma de  mi mano

Luz quiere un manto negro que cubra sus ojos,

Andar sobre cárceles oxidadas y saludar con sibilino guiño a los presos tatuados.

Luz quiere un llanto profundo que bañe su risa y camine por sus ojeras.

Luz quiere no ver

Luz prefiere taparse los ojos y mentirse,

Teñirse de negro el pelo

Luz quiere no brillar

Luz quiere ser oscuridad

Salir a la calle con un arma,

Fruncir el ceño

Y dejarse llevar por el alcohol.

Luz quiere liberarse

Liberar a la gente de su alma perversa

Luz quiere cegar a la gente

Ver arder sus cuencas vacías

Para no reflejar pupila sin escarmiento.

Luz se baña con la tercera calamidad

Disfruta del sexo con desconocidas a la luz del artífice, pero no se lo dice a nadie

Porque Luz lleva cremallera por boca

Árboles sin ojas por pensares

Y tierra por corazón.

Increíble

Es increíble. Es increíble le dije. Que increíble son las palabras que bailan por las paredes de la noche. Salen a jugar de la mano de otras personas que bañan mi mente al nivel del Amazonas. Increíble.

 

Estúpidos

Todos creen tener razón. Todos los bandos creen ser poseedores de la verdad.

Pero,no es la verdad hermana sibilina de los ojos que nunca nacieron?

Ellos:los cuerdos,las despiertas,las mensajeras;los enviados creen que su idea prima pues dicen que su ideología no nace de la rima. Creen en lo que ven. Empíricos y más a la altura de Mill. A veces, incluso defienden lo indefendible. Defienden a los buscadores de problemas y a los perpetuadores de desgracias. Llegado el momento, preguntaré a Dios si la estupidez es eterna. De momento,me conformo con las cartas que una vez fueron. Las letras que por esas noches vivieron y los besos de esos ojos rasgados que me derritieron.

Ira

Es curioso. Nada recomendable y en algunas ocasiones, inevitablemente. Él vestido de gala ,me visita. Rara vez abro la puerta a su llegada. Siempre lo fuerzo a desgarrar y hacer trizas la puerta que nos separa de su morada.

Con ojos ciegos inyectados en sangre, su sombrero de copa, rojo por el dolor que materializa de su madre. Unos pantalones morados, en señal de una precoz batalla de enamorados. Capa negra como la incertidumbre del destino al ser tocado sin luz ni palma.

Él es a veces puro y se desata sobre la gente y se muestra rígido , obligándome en mí más profunda agonía a ser refugio para un alma fuerte. A ser trueno de voces que no oyen ni cánticos que no escuchan.

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