No es

No es el ego que se consume en sus palabras,es el silencio que descifran sus miradas.

No es la sonrisa descarada de mil y un condenadas, es el llanto frío como la muerte en sus andadas.

No es alegría y risas ni escarmiento a los portadores de malas noticias, es el intento de comprender porqué siempre hay dos bandos en un cuerpo sin prisas.

No es amante de la noche ni de los días sin reproches, es un mar de contradicciones ocupando una mente sin pensar en derroches.

No es aprendiz bajo la tutela de todo aquello que nos rodea.

No es vasallo del más puro estilo de belleza.

Ni es amante de la suave prosa, pero su voz en los truenos esboza.

No es adulador en charlas, ni recitales. No es amante de debates de políticos que acechan nuestros bolsillos.

Él es sólo pluma. Aire.

Un ácrata con sentido,común para ser sentido por aquel capaz de ver el infinito en una línea recta.

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