El idioma con el que me hablan

El idioma con el que me hablan los árboles, no es convencional. Bramidos de viejos alaridos perdidos en el tiempo sin más. Un idioma en desuso, un idioma moribundo. Pero ellos: los árboles, los pájaros, las nubes y los animales salvajes ;se mueven entre estas como hilos de gas azul y se conservan sobre sus charlas y mil discursos que no entiendo.

El aire, a veces, digna su presencia ante sublime idioma, se arrodilla y sus hermanos aire , oscuridad ;se bañan con las frases, con las palabras mal soñadas de un pueblerino alejado del frío que acompaña la pasión de mil carnes. Todo un impulso sin detener.Como desatar un alma felina en pleno campo verde.

Hoy, me hablan los árboles, el idioma de las letras, del papel fino y de mis dedos que bailan al son del arte de la belleza de todo lo que existe.

Hoy, los árboles se oyen tranquilos. Los pájaros,inventan brújulas y las nubes se enfrentan entre si. Hoy, los cuatro elementos brillan sin ser vistos, un alma sin pena, ya sin lágrimas decide dar el paso del olvido. El paso amarillo, el verde, azul y el negro. Hoy, nace la continuidad de su continuidad.

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